Le-carnet-de-mamie-rose

              La lettre… et la vieille dame.

Elle n’a jamais osé le lui dire

c’est le moment, elle doit lui écrire,

sa mémoire flanche, pas son cœur,

une vie froissée pour une erreur.

Elle va lui laisser cette lettre

un jour il la lira… peut-être.

Seule, face à sa page blanche,

assise, la vieille dame se penche,

la liberté est au bout de son stylo,

tremblante, sa main écrit les mots

dans l’encre noire de ses souvenirs.

Doucement, elle les laisse s’enfuir

sur cette page, elle confie avec calme

les traces des larmes de son âme.

En cette nuit une lettre, des aveux,

libérée elle est apaisée et ferme les yeux,

un frisson, elle entend la berceuse du vent,

qui souffle sur sa vie aux cheveux argents,

son esprit s’élève affranchi des remords,

sur son bureau, la vieille dame s’endort…